Спирит стучится ножкой стула
И просит гробовой конвой:
Пусть выйдет из-под караула
Нам гений призрачный живой!
Пускай черкнёт своей рукою,
Пускай строкою озарит –
Её от мира я не скрою,
Взывая, говорит спирит.
О чём тоскует дух в покое,
Уйдя в заоблачный чертог?
Рисует на полях Лукойе
Всё ту же пару стройных ног.
Спирит бредёт наружу. Он –
Как будто выжатый лимон.
И просит гробовой конвой:
Пусть выйдет из-под караула
Нам гений призрачный живой!
Пускай черкнёт своей рукою,
Пускай строкою озарит –
Её от мира я не скрою,
Взывая, говорит спирит.
О чём тоскует дух в покое,
Уйдя в заоблачный чертог?
Рисует на полях Лукойе
Всё ту же пару стройных ног.
Спирит бредёт наружу. Он –
Как будто выжатый лимон.
В Ламанче он "испанку" подцепил -
Какое сердце биться перестало.
Во гроб сходя, он всех благословил.